Скучно чертовски скучно!!! Интернет полон пошлости и хамства, большенство влезли в эту паутину только для того чтобы попытаться как то себя выразит реальзоваться в жизни, другая часть с остервенение качает инфру, а третьей вообще все пофиг. И на гребне этого всего всает ...
Всает очень простой вопрос для чего это все. Крепко задмавшись становиться дествительно скучно от всего этого беспридела, чем больше думаешь тем скучнее.
Просыпаться каждое утро с нелепой мыслью зачем. Придумывать для себя игры только для того чтобы не умереть не потерять тягу к нелепой жизни, только для того что бы хоть как то, хоть зачем то просто жить. Просто стараться не подавать виду о том что тебе плохо или тяжело носить бесконечное число масок. Играя играя и продолжая играт в нелепые игры в себя. Игры которые заменяют твой образ, маски которые заменяют тебя оставляя внутри нелепый сгусток серой пустоты. Пустоты котрая приходит на смену убтой любви, загубленным мечтам, несбывшимся желаниям.
Безумно скучно видеть это все воспринамать это каждой ниточкой каждым нервом своей израненной души.
И только лес. Лес это память. В его недрах живут старые воспоминания. Они бродят там, иногда, встречаясь, друг с другом, они разговаривают о нас, гуляя под руку среди деревьев. Примятая трава, со временем поднимается вновь. Костры прогорают и становятся черными пятнами прошлого тепла. Река уносит воду, в которой ты мыла свои руки и лицо. Потом приходит осень и покрывает все золотом, канонизирует каждый шаг, каждый след в пределе своем, и все становиться торжественным, великолепным, тихим. Я хожу по этим полянам и вспоминаю тех людей и те события, которые они принимали. Вспоминаю, как здесь было шумно. Как пели, пили, занимались любовью и снова пели и пили. Как не хотели просыпаться, как не хотели уходить, прощаясь у границы леса навсегда, а потом возвращались сюда вновь и вновь. И опять блестели глаза, руки тянулись друг к другу, и на губах замирал долгожданный поцелуй. И снова была ночь или несколько ночей, когда все сплеталось в невероятном танце костра, теней, звуков и событий. Лес помнит все, как мать помнит своих детей. Он хранит нас в чреве своем, оберегая от напасти и скверны. Он бережно заботится о том, чтобы мы жили вечно, хотя бы с ним, хотя бы у него. В его непролазных оврагах, в волчьих ямах у корней деревьев прячутся наши голоса. По ночам они робко выходят в мир и перекликаются друг с другом со всех сторон леса. Порою, они собираются вместе и слушают, как ветер качает кроны и шевелит листвой. Как он резкими порывами толкает желто-зеленую массу в своем направлении, иногда сокрушая её слабые звенья, но не в силах сдвинуть с места все, и устает, замирает. Проводя ладонью по траве, я вспоминаю твои волосы. Их тонкие пряди скользят между пальцев, слегка путаясь и застревая на нечаянных узелках. Руке тепло и покойно, нет силы и желания отнять её и, поэтому гладишь и гладишь не переставая. В просвет между деревьев, в прозрачность небес, смотришь, как в твое лицо, долго, задумчиво, печально. Каждой клеткой тела видишь твое присутствие, но не можешь ни обнять, ни притянуть к себе. Ты здесь кругом, но тебя здесь нет. И приходит такое неистовое отчаяние, такая печаль и злоба, что ты рассыпаешься по поляне каплями земляники, впитываешь её корнями сок земли и становишься частью леса, его обитателем, зверем. А потом, в темноте, поднимаешь мохнатую морду вверх и зовешь её, ту которую, искал всю жизнь. Этот крик разносится по округе, и страх наполняет мир, и нет никого, кто пришел бы на него, кто отозвался бы из темноты. Откашлявшись сорванным голосом, смотришь туда, где блестят огоньки человеческого жилья, она там, но тебе туда дороги нет, и поэтому ты уходишь в чащу, к видениям и звукам, пытаясь себя обмануть.
У кого есть другие варианты и советы подключайтесь